Carne trêmula. A frase ainda trêmula nos meus lábios, sonora, repetindo as sílabas. Trê. Mú. Lá. Um filme, um livro, parte de uma poesia. Uma junção de palavras que me veio com o vento, esgueirando-se por bocas alheias e navegando no meio dos outros barulhos. Uma voz feminina, mas grave, como de uma cantora de cabaré.
O “carne” tinha sido pronunciado com uma prolongação, como em arara ou saíram. Era carne, não com o erre rouquinho das francesas, mas com o erre firulento dos apresentadores da rádio antiga. Houve uma risada na sequência, mas não uma risada de graça a uma anedota, mas aquela risada que as moças ainda esboçam quando tratam de segredos. De coisas proibidas, de coisas impensadas.
A “Carne Trêmula” e a risada vieram de algum ponto entre os muitos bancos daquela praça, ou mesmo da grama verdinha daquele dia nublado e ventosamente frio. Talvez de um lábio somente, talvez de dois. Talvez não tenha existido. Talvez a frase fosse outra. Mármore frêmita. Cofre Estrela. Barney e Sêmola.
O importante de tudo não era a frase mas o vento. O vento que uivava agourento uma chuva feia que daí viria, e fofoqueiro, vinha a trazer os ditos dos outros, fazer confusão. Anunciar uma tempestade que romperia com as conversas roubadas, tornando impossível os diálogos, enchendo o ar de cheiro de terra úmida e barulhos pra dormir. Pensei se o vento me escolhera a frase do biscoito da sorte, para que eu refletisse sobre a vida, sobre o mundo.
E senti novo ventinho gelado na espinha, a ultrapassar os limites da blusa de lã pelos malditos buraquinhos. Carne Trêmula. Há.

Não sei quanto tempo fazia que tinha pegado no sono, com um exemplar de “A vida como ela é de um lado da cama e um de “porquê ler histórias infantis Brasileiras” do outro. Tudo começava daquela forma direta e sutil com que começam os sonhos. Havia muita bagunça numa casa, que talvez fosse a minha. Íamos viajar, haviam malas por todos os lados, de todos os tamanhos. Eram empacotadas verdadeiras trouxas gigantes de coisas. Minha namorada, a Ruko insistia em me chamar para arrumar nossa mala, e queria levar uma quantidade gigantesca de perfumes dentro desta que provavelmente seria carregada por mim. Pedi que ela não levasse tantos e ela tentava me convencer de que todos eram necessários.  Saí com um primo, o Leonardo  e botei na cabeça que deveríamos levar um banquinho, que ele seria imprescindível. Reviramos algumas mesas, procurando o melhor para levar, e na cena seguinte eu estava no meio de uma espécie de shoping gigantesco, tipo aqueles de Brusque a perder de vista. Tinha bilhões de tipos de lojas, elas faziam curvas sinuosas e bizarras para vários lados. Ao meu lado estava uma amiga, a Pajeh, que resolveu sair para ver as lojas comigo. Vimos que na seção em que estávamos, haviam muitas lojas de caixão, e as pessoas experimentavam sorridentes caixões negros com bordas douradas, era bizarro até pra mim no sonho.  Chutei uma corrente  com um símbolo pagão quebrado, peguei e botei no bolso, tinha umas pessoas estranhas mais a frente. Andando um pouco, parei em algum lugar e subi num muro.  Um homem mais novo com aparência estranha, com roupas meio cafonas estava com uma mulher mais velha de olhar irônico, ambos tinham jeito do inteiror. Eles olhavam pra nós e cochichavam. Abri meu Noteboook para tentar dar uma olhada em algumas coisas, e ao entrar no Twitter, vi que eles estavam me seguindo (as fotos deles estavam enormes na tela inicial), e haviam deixado mensagens, os dois. Olhei pra Pajeh, e debandei na mesma hora. Fui em direção ao banheiro. Chegando lá tinha umas duas pessoas e chegaram duas depois de mim. Havia uma mulher sentada em uma mesinha, e ela mandou eu ir pro fim da fila. A fila havia aumentado um monte e eu falei com ela que as pessoas chegaram depois de mim. Ela estava sentada ao lado de outro cara, e tinha um olhar irônico no rosto:

___Fim da fila. Por favor.

Insisti que eles chegaram depois, mas fui pra trás deles. Ela insistiu: “pro fim da fila”, queria que eu fosse pro final de uma vez! Levantei e perguntei se ela queria que eu deixasse um espaço pras próximas 5 pessoas passarem na minha frente, e ela sorriu pra mim e em seguida pro cara ao lado. Mandei ela tomar no meio do cu dela, e recomendei que trepasse, e saí indignado do local.

Acordei com a bexiga doendo e corri pro  banheiro, realidade como extensão do sonho talvez.  Ri, claro.

O som daquele beijo, baixo assim, bastou para deixar mudos todos os outros sons. Ficou único e perfeitamente audível. Um pouco estalado, sorvido de leve, com um toque de ansiedade breve.

Estavam fechados os olhos dos dois, como que a aguardar algum sinal externo  de que aquele momento já tinha chegado ao fim, que alguém precisava ir embora, erguer-se, desamassar as roupas, reorganizar os pensamentos e dar o fora dali. Os milésimos de  segundo que duraram o toque daqueles lábios agourentos, antecipadores de despedida, pareceram querer dilatar-se para engolir átomos e mudar alguma fórmula relativa e estenderem-se por todo um tempo maior, mesmo que pouco, um tempo suficiente, mesmo  que nunca o fosse.

Ela foi quem se levantou. Desajeitada, derrubou parte do conteúdo de um copo de chope que repousava a frente dele, a poça úmida escorrendo pelo balcão sobre a calça dele, ela nervosa. Nada disso tinha mais importância. Ela desculpou-se, trocou uma ou duas meias palavras, ditas de uma forma rouca e desnorteada, e ele concordou com todas com meneios de cabeça, mesmo sem ter compreendido qualquer uma delas, a voz presa na garganta, embargada pelo álcool e lágrimas curtidos numa mistura cáustica que o fazia pigarrear. Ele podia sentir o cheiro dos cabelos dela dali, se ajeitavam de leve, enquanto ela passava os dedos entre eles, aflita, estranha. Ela caminhou a passos duros até a porta, tentando manter os olhos avermelhados em pontos fixos aleatórios, distantes da direção dele. Ele ergueu a mão para pedir outra cerveja, um sorriso pálido, costas retas, expressão austera. Ela ergueu o braço para chamar o homenzinho do taxi, que não parou, claro.  Os olhos marejados e claros, continuavam fixos e duros. Ela mordeu o lábio com força até arrancar pele, até o sangue escorrer da ferida.  Ele enfiou as unhas na madeira até senti-las a ponto de soltarem-se, embranquecendo-se com a falta de circulação.  Encostou o punho fechado na cabeça, apertando-o contra a testa, olhar fixo no copo, uma marca vermelha e profunda de dedos , avermelhada e reluzente .

Na rua, Bartolomeu acendeu o cigarro dela, isqueiro em punho, a chama surgiu do nada como sua presença, sorrisão largo no rosto. O dele.

No bar, Dorotéia, paixonite dele da adolescência e garçonete mais boa, deu-lhe bola. Achou-o sensível, um home chorando e talz. Queria um desses, ela teria dito. Conseguira arrancar um sorriso.

Se encontraram exatos quinze minutos e cinqüenta e três segundos depois, no ponto de ônibus em frente a igrejinha onde ele a levava todo final de semana, onde ficavam juntos até que o ônibus dela chegasse para levá-la pra casa da avó. Isso foi antes do apartamento, de morarem juntos, e dos planos. Sentaram-se um ao lado do outro. Conversaram. Relembraram. Riram.  Ela pediu um abraço. Ele deu.

Faz algum tempo que o celular me põe pra fora da cama, tocando rammstein insistentemente. Após duas vezes apertando a tecla soneca, me obrigo a levantar de lá aos trambolhões. E lá estou eu, com ele em punho, a checar as horas durante todos os procedimentos: Banho, café, escovação de dentes,enfiação de tudo quanto é necessário e desnecessário na mochila,  correria até o trabalho. E no caminho, vou ouvindo alguma coisa de algum podcast que baixei na noite anterior e enviei via Bluetooth do notebook pro celular ou alguma mp3 que minha namorada  botou pra ouvir o final de semana inteiro a ponto de eu querer ouvir mais algumas  muitas vezes.   E torno a ver as horas, pra não me atrasar pro almoço, nem pra van que me leva pra faculdade, nem pra voltar de van, nem pra não demorar no intervalo. Lá vamos  ligar pra casa  ver se tá tudo bem, ligar pros amigos e combinar coisas, ser encontrado pelo povo do trabalho para fazer alguma coisa urgente, mandar mensagens saudosas pra minha guria lá de longe, na expectativa da vinda dela pra perto logo, ligar, receber ligação.  Essas coisas que não existiam quando nos pendurávamos nos cipós verdinhos e que agora fazem uma puta falta. Aí  você compra aquele celular, da Sony ericson, marca que está acostumado, que gosta e talz. E Ele  pifa, já nas primeiras semanas. Você não tem mais indicações de nada, se atrasa. Não te acham pra nada. Não consegue marcar nada. Não consegue ser avisado de imprevistos, não ouve música, não consegue mais manter contato com a garota que gosta, que tá lonjão. Um caos, que vai se estendendo enquanto o negócio não tem solução. A loja joga a culpa na empresa. A empresa diz que conserta, e manda de volta igual.E demora, e demora. E você cada vez mais aflito. Vai comprar outro celular pra esperar o seu ficar pronto? Alugar? Catar? Não sei. Sei que sobrou tempo talvez pra observar a fumaça e ouvir o ruído estrondoso da cidade acotoveladora. A grande corporação manda novamente esperar, “sua preferência é muito importante para nós.” Mensagens eletrônicas, autômatos cheios de gerúndios, colocando você em padrões de círculos e cones, e insistindo em tentar te encaixar um triângulo. E você esperando. Ainda.

Tinha a mania de tomar banho sentada. Levava todas as coisas necessárias para o chão com ela: Xampu, condicionador, sabonete, esponja, gilete... um verdadeiro arsenal. Enchia os cachos com xampu especial, e cobria a cabeça com espuma suficiente para o corpo todo. Durante o enxágue, com os olhos apertados, esfregava as mãos no rosto. Deus abençoe os xampus que não ardem nos olhos. Na sequência, enchia os cabelos do condicionador com cheiro cítrico e esfregava de leve o nariz. Um ritual. Enquanto a química maligna e acondicionadora agia no couro cabeludo,  enchia as pernas de espuma obtida pela fricção quase insana do sabonete molhado nas mãos.

Nesse instante o celular começa a tocar. Em outra ocasião estaria  cantando algo dos beatles como "Blue Jay Way" ou algo ainda mais desconhecido enquanto raspava as pernas em movimentos uniformes e perfeccionistas, mas com o som estridente do celular tocando "Ring of Fire", ela teve que mudar o repertório. Paciente, continuou a raspar-se. Pegou o Chuveirinho e mandou pelo ralo, literalmente, toda a espuma e pelos, e continuou a ensaboar-se em várias outras partes. Cobriu os seios, ensaboou a barriga e o púbis e deu uma risada quando o jato morno do chuveirnho atinjiu-lhe. Riu-se duas vezes. Desligou o pequeno e o grande volou a soltar água com força. Tirou o resto do condicionador da cabeça. Ainda sentada, e ainda cantarolando Ring of Fire, visto que o celular recomeçara a cantoria pela terceira ou quarta vez, desligou o chuveiro e enrolando todos os cabelos numa mecha gigante, jogando-os para a frente da cabeça, passou-lhe as mãos, apertando os fios até as pontas, tirando o excesso de água. Ficou ali cantarolando a música, mesmo com o celular agora mudo. "Deve haver umas 70 ligações não atendidas no visor", pensou-se. Continuou paciente com o trabalho. Ergueu-se. Pegou uma toalha, branca, com a qual enxugou devagarzinho os pés, entre os dedos, depois as pernas, embaixo dos braços, as mãos,  os seios, o rosto. Enrolou-se. Esfregou o espelho embaçado com as mãos, fazendo um barulhinho irritante com as unhas, que provocou-lhe calafrios. Secou os cabelos com cuidado com a toalha laranja. Era uma toalha tão laranja que acreditava piamente que brilharia no meio de um apagão. uma mentira deslavada, claro.
Deixando a toalha de lado, cobriu a mão de creme, e escolhendo algumas mechas ao acaso foi separando cachinhos e passando-lhe o creme até as pontinhas. Fazia caretas no espelho durante o processo. Suspirou-se.
O resto deveria ser rápido, como de costume. Roupa já escolhida, maquiagem bem básica, café intantâneo bem forte, uma torrada com manteiga entre os dente e uma pasta imensa. Câmera. Cadernos de anotações. Um gravador.  O telefone estava tocando novamente quando lembrou-se dele sobre a mesinha da sala. Voltou. Atendeu.

Não há como negar o sentimento generalizado de paranóia e revolta em todos os setores da Universidade. As pessoas se entreolham pálidas, assustadas sem saber o que dizer, a quem dizer. E de supetão, sabemos que fulano foi embora, que ciclano saiu... Ontem mesmo na secretaria integrada tive que assistir a um funcionário se despedindo de outro, conformado das amarguras da vida, desejando felicidades e tudo mais. Mas e o sentimento de nó na garganta que esta presente em todos, de gerentes a auxiliares? Esse sentimento que fica lá, guardadinho, medroso de se mostrar. Existe alguém que consegue não se sentir mal?
Desfalcados, setores ficando vazios, trabalhos se acumulando entre os remanescentes. O grande problema nem está na demissão em si, mas no medo, de talvez ser o próximo. do medo de falar no assunto, na tentativa de deixar pra lá, pensando em perspectivas, em melhoras. Mas ainda assim fica o receio. O ambiente de trabalho torna-se pesado, cansativo, as pessoas reagem de formas estranhas, alguns choram, outros riem. mas o "tesão" de trabalhar num lugar assim vai indo embora, junto com qualquer força de vontade.
Faltou alguém aparecer e informar o que está acontecendo. Pessoas, ficam sabendo por não sei quem, que contou a não sei que outro, e assim sucessivamente com uma avalanche de informações cruzadas e meias-verdades. Não acham que os funcionários merecem uma satisfação? eles não merecem saber o que está acontecendo, serem tranquilizados, terem uma justificativa para a ausência de seus colegas? Os funcionários não se sentem pessoas, mas números de uma lista impressa, riscada á caneta vermelha , aleatoriamente.
A paranóia irá continuar, os receios, até que alguém tenha a mínima preocupação de se proclamar e explicar o que está acontecendo.

Desabafo necessário. Ou iria explodir.