Em instantes, a camisa da garota estava empapada de terra amarela e suor. A tarracha do brinco rolou bueiro abaixo misturada com lama e folhas. Ótima forma de começar um dia.
Tentou erguer-se. Orgulho ferido, observou atentamente, à espera da risada funesta que selaria o contrato do indivíduo risonho com madame morte. Mas nada. Diante do silêncio mortal e das caras fechadas indiferentes, decidiu rir-se. Patética.
Quando a mão veio em sua direção, pensou em Beatles. Quase cantarolou "I wanna hold your hand", assoviando as partezinhas que não lembrava, mas controlou-se. Era uma manhã de chuva fina, a simpática "chuva-engana-bobo".
___Ela parece que não molha, mas molha muito!
O rapaz assustou-se.
___Perdão?

"Oh yeah, I'll tell you something,
I think you'll understand..."

___Essa chuva, parece não molhar. Por ser fininha. Pura balela.
___Que expressão velha pra um moça tão nova... Então, vai me dar a honra de levantá-la dos escombros?
___Claro!
Tomou-lhe as mãos entre as dela. Trêmula, sentiu o tecido da luva fina roçar-lhe a carne branca. Estava de pé.
___Andreza.
___Como?
___Meu nome.
___Ah. Achei que era obrigado em alguma língua nórdica. Ou asiática.
___Era pra ser engraçado? E o teu nome?
___благодарю Вас.
___Credo. Nem imagino como se escreve isso.
___Se soubesse, nem imaginaria como se pronuncia.
___E significa obrigado em aramaico?
___Na verdade, em russo.
___Você é engraçado. Ou tenta ser.
___É o que dizem. meu emprego exige um certo senso de humor.
___Nossa, mais um agente funerário!
___Poxa, na mosca. E você? É reporter?
___Estamos ficando bons nisso!

Andreza explicaria mais tarde, que seu nome era Fátima, e que não era repórter, mas dermatologista. Encontraria-o mais algumas vezes em consultas, para resolver problemas com cravos. Ela teria prazer mórbido em espetar-lhe com agulhinhas e instrumentos arcaicos de remoção dolorosa de acne. Ele não era agente funerário, mas agente de viagens, e convidaria ela para uma viagem promocional até a Rússia. Lá que começariam a namorar. Ele tornaria-se então Ivan, após trocar judicialmente o nome благодарю Вас que o pai dera-lhe por engano no nascimento. E então teriam cachorros e se beijariam, de mãos dadas, vendo a lua imensa e redonda no céu.

Peraí. Tomado por um impulso hediondo, e sendo o autor desta baiúca, não permitirei isso.

Eis que chega o outro, o Ferreira. Amor platônico de colégio da Fátima, sabe como roubar-lhe a atenção imediatamente. Esta nem notou quando благодарю Вас afastou-se, despedindo-se sem muita eloqüencia. Encontrou ele, Isadora na Sibéria, com quem teve Pietro. E depois de dez anos, não é que os malditos teimosos reencontram-se na Inglaterra, num barzinho com música ao vivo? Tocava Beatles. Os dois se observavam de longe, com aquela sensação de "eu já conheço mas... da onde?" Isadora, linda com um vestido florido, a garota mais radiante do mundo, com Pietro a puxar-lhe as saias. E Fátima, lendo as anotações da matéria que fazia, agora que milagrosamente tornara-se jornalista.
Ao sair daquele bar, cobrindo-se com a grossa casaca européia, perguntou-se se podia ter feito tudo diferente. Pediu-me mais uma chance, de mansinho, segurando-me os dedos rente ao teclado. Queria que eu fosse contra regras fundamentais das narrativas.
___Podes? Perguntou-me mentalmente em delírio.

Porque não?

___Nossa, mais um agente funerário!
___Poxa, na mosca. E você? É reporter?
___Estamos ficando bons nisso!
___Nossa.
___O que foi?
___Senti uma sensação estranha. Um dejavu.
___Malditas expressões francesas sem tradução.
___Ah, cala a boca.

"When I'll say that something
I wanna hold your hand..."

hehehe.